Grandes canciones: "I might", de Wilco
No soy muy de Wilco. Bueno, no soy mucho de grupos que suenan como antaño porque para eso tengo los grupos de antaño. Me sorprende escuchar estructuras sonoras propias de los setenta, de los ochenta en grupos modernos; que si ese bajo suena a..., que si esa batería parece sacada de un disco de Bowie, y no digamos nada de la voz. Ni siquiera me vale eso de "soy un grupo de ahora, pero quiero usar la tecnología de antes para ver de lo que soy capaz", aunque a veces reconozca logros espléndidos (llamémosles, por ejemplo, The Editors). Sin embargo, a veces, sólo a veces, se da esa conjunción astral que propicia que, de repente, a la primera escucha, una canción entre en el "top ten" de tu cabeza, y se convierta en uno de esos temas escuchados hasta la saciedad, taladrado en tu cerebro como si fuera un maldito martillo pilón.
Y, así, fue como me topé con esto...
Ese ritmo, esa batería añeja, ese bajo de otros tiempos como si tuviera flojas las cuerdas, ese órgano como de válvulas, esa voz bowieana contoneando las estrofas, el estribillo, el detalle del xilófono, ese pequeño parón en mitad de la frase que tanto me gusta, ese canturreo acompañante, esos parapapeos finales, esa tensión permanente y, ante todo, esa compleja sencillez han hecho de esta canción, ya, un clásico en vida, en mi vida, una esplendorosa manera de despedir este otoño destemplado.
Así que ahora, cuando me pregunten si me gusta Wilco, en vez de torcer el gesto, tendré que decir que sí, con la cabeza gacha y haciendo círculos en el suelo con la punta del zapato.
Sí, al menos una canción, una de ESAS canciones perfectas, brillantes como soles de otoño. No sé si me entendéis...
El bestia de Tom Waits, que ya ha aparecido en esta sección en alguna ocasión, además de ser cofrade de la Santa y Ronca Virgen de los Ebrios de Cazalla de la Sierra (pueblo sevillano, señor Rajoy), y de estar siempre en la punta de lanza de los músicos que se empeñan en acariciar lo inescuchable, amén de ser el destrozado por excelencia y santo actor de los papeles imposibles, tiene también la virtud de, cantando, saber ponerse tierno como pocos, tal y como repasamos en "Blue Valentine", o en "Innocent when you dream". Pero a mí, que me gusta más su vena "tónica" que "átona", siempre me gusta volver a sus discos de siempre, los sacados de una peli de circo decididamente decadente (como sólo puede ser decadente un circo) o los empleados en sus venas jazzístico-bluseras rodeado de pachucos y humo hediondo. Y entre ellos destaca Blue Valentine, y entre sus surcos (imaginarios con tanto bit digital) siempre llego a la misma canción en la que paro máquinas, me bajo del mundo y llego a la misma conclusión: si alguna vez tuviese que elegir, si ello fuera posible, las mejores diez canciones de mi historia, tiraría de esta pieza de nostalgia adolescente sin dudarlo: "Kentucky Avenue".
Las vueltas que da la espiral de la música... Porque hoy os presento una de esas versiones dolorosísimas que, parida por el talento de un gran músico (¿discutible?, cuando queráis nos pegamos) como es Trent Reznor (aka "el Torrezno", según terminología de mi querido Torombolo) en un momento chungo de su existencia se convierte en el himno de un momento no menos chungo (probablemente más chungo si cabe) para uno de esos monstruos indiscutibles de la historia de la música como es (fue ya, por desgracia) Johnny Cash. A poco que hayáis indagado en las canciones que acompañan desde hace poco a este blog (cortesía de 
Cash las pasó muy putas en el final de su vida. Con apenas sesenta y cinco años se le diagnosticó una enfermedad neurodegenerativa (conocida como Síndrome de Shy-Drager) que, unida a la diabetes, le dejó baldado (e incluso en silla de ruedas). Los pasados desmanes (tan propios del oficio) y los estragos de la enfermedad, además de dejar su voz aún más cavernosa, le sumió en una continua depresión y un persistente sentimiento de culpa y melancolía que le acompañó hasta el final. Además, su segunda esposa, June Carter, también enfermó y murió cuatro meses antes de que lo hiciera él mismo. Esos son los hechos, y aquí entra en el ruedo nuestro querido Torrezno.
