Las manos en los bolsillos

Muchas veces pienso en cómo sería mi vida si hubiese crecido en otro sitio. Cómo serían los bares que frecuentaría, o aquellos donde iría a escuchar música. Cómo serían los sitios donde asistiría a pequeños conciertos, como al que acudí ayer en la Galileo Galilei de la calle Galileo (perdón por la rebuznancia), si hay lugares como éste (seguro que sí, incluso he estado en alguno de ellos) en Nueva York, Londres, París, Sao Paulo, Lisboa, Barcelona o Múnich. Sólo sé que ayer estuve en este local, y todo lo que vi, oí y sentí me hizo congratularme con esa ciudad ruidosa e invivible de todos los días

Una madrileña de pro, Cristina Rosenvinge, convertida en una cantante de minorías, y muy alejada de su pasado "comercial", fue la protagonista de una noche en la que el local, a pesar de su aspecto retro y demasiado pasado de moda (una espectadora habitual del local, me temo, sacó un mechero en una canción "lenta", lo que produjo la hilaridad del respetable, pero casaba perfectamente con un local tan old fashion), fue un digno exponente de lo que debe ser, a pesar de la decoración, una sala concierto de esas que salen en las películas, con camareros que te sirven copas durante el espectáculo, y dónde sólo faltaba poderse fumar (sí, lo sé, es mejor para todos, pero en estas situaciones se echa de menos el humo) para transportarnos a Harlem o Nueva Orleans.

La Rosenvinge presentó una selección de temas, la mayoría del último disco, Continental 62, muy equilibrado e interesante, en muchas ocasiones de difícil pero satisfactoria digestión tonal, dejando para el último bis su "Teclas negras", una especie de nana intimista cantada en español (la mayoría son en inglés, propio de alguien que ha vivido mucho tiempo a caballo entre Madrid y Nueva York) y en la que, con un guiño hacia el público, rememoró su pasado adolescente en nuestra ciudad, y reivindicó, pues, su condición de "gata" ante un público que ya estaba (estábamos) francamente entregado.

La banda, muy solvente, ha ido ganando soltura y fuerza con el paso del tiempo. Además, el local ofrece una atmósfera proclive a la contemplación pausada de todos los músicos; en definitiva, es un escaparate magnífico en el que (incluso sentado, algo raro para los que estamos acostumbrados a sempiternos conciertos de pie) puedes observar todas sus evoluciones y, en este caso, la soltura, buena presencia y, por qué no, belleza de una Rosenvinge a la que le quedan como un guante este tipo de escenarios (algo que desgraciadamente, y como ya he podido comprobar en otras ocasiones, no le pasa con escenarios más grandes). Más aún cuando entre mis amigos y yo mediaba, a escasos metros, una mesa en la que estaba sentada, de espaldas, una esplendorosa Elena Anaya que hizo que tuviéramos siempre la vista puesta en un punto a medio camino entre el escenario y la maravillosa estructura ósea de su nuca y sus hombros (perdona, Elena, pero era imposible dejar de observarte).

Madrid... Comentar con mis amigos la "pinta de chungo que tiene el batería", escuchar a la propia Rosenvinge responder a un "¡Guapa, tía buena!" con un "Tú también estás muy bueno... creo. Está muy oscuro ahí abajo", un repaso por la fauna nocturna de la ciudad entre semana (fauna interesante, siempre) y un recuerdo de que ésta es una de las pocas salas que existen (y resisten) en Madrid en la que se puede escuchar música en directo fueron motivos suficientes para sentirme feliz de haber crecido en esta ciudad canalla y hostil, pero que en el fondo, debajo de esa coraza dura, guarda un gran corazón. La salida de Cristina, una vez terminado el concierto, con su niño en brazos fue un digno colofón para una noche tan entrañable; madre e hijo componían un cuadro muy hermoso que daba un brillo muy especial a la puerta del local (tan rubios ambos...).

Una noche, al fin, en la que he hecho las paces con mi ciudad. Madrid estaba precioso a la una de la mañana visto desde mi moto. Y yo estaba feliz, porque ayer si que pude disfrutar de una de las mejores urbes que existen en el mundo, aunque no sabemos el tiempo que le queda.