Las manos en los bolsillos

Resultaría del todo punto estéril y pueril que yo me dedicara aquí, aprovechando la coyuntura, a hacer una especie de "menosprecio de fútbol y alabanza de basket", como si fuera un moderno Guevara metido a oportunista crítico deportivo, pero es que siempre he tenido claro que, por las razones que sean, que son muchas, el basket, el baloncesto ha sido mi deporte favorito no sólo para practicarlo, sino para verlo en la pequeña pantalla y (mejor aún) en la cancha. Tampoco pretendo aquí ganar adeptos para la causa, y conseguir que los empecinados antideportistas dejen de desgañitarse poniendo verde a cualquier manifestación cultural que tenga que ver con seres humanos, no importa el género, en prendas menores haciendo cualquier actividad competitiva y que necesite un esfuerzo físico, pero hay varios deportes que, desde mi punto de vista, y al margen de prejuicios antiprofesionales muy comprensibles, deben ser ensalzados y elevados a la categoría de (rásgense las vestiduras) "arte", a saber, el atletismo, el rugby, el balonmano y el basket. Hay también deportes, como el tiro con arco o, qué sé yo, el billar que por minoritarios no pueden tener la dimensión que tienen los anteriores, y otros, como el ciclismo, que están heridos de muerte, pero eso es harina de otro costal y no pretendo meterme de lleno en analizarlos en esta breve reflexión. Dicho queda.

El deporte es embrutecedor, zafio y propio de gente con escasa intelectualidad. Bueno, podría parecer eso, pero no siempre ocurre así. Si hay un deporte universitario (al margen del mencionado rugby) por excelencia es el baloncesto, y eso ya es decir mucho. Casi todos los grandes aficionados que conozco al deporte de la canasta son gente de carrera. Y con esto no quiero decir que sea una categoría excluyente, pero sí que tiene mucho que decir en cuanto al concepto de espectáculo deportivo que supone el baloncesto. Como dice un amigo mío, la cosa no deja de ser meter la pelotita por el cestito, pero el devenir brillante de los equipos en la cancha, el estilo y la técnica que atesoran los grandes jugadores, y lo que es capaz de hacer un buen equipo bien coordinado y bien dirigido sólo lo saben aquellos que saben apreciar el baloncesto no sólo como simple manifestación deportiva, sino como el referente cultural que considero que es. Y cuando digo esto recuerdo los partidos en blanco y negro que solía ver cuando era un adolescente. El baloncesto es algo más, y eso es lo que realmente importa. Y para criticar ya tenéis los comentarios...

Pero cuando el colectivo se confunde con la masa, y cuando el equipo lleva unos "colores" que lo identifican con una nación (un estado, ya me entendéis) la cosa se sublima, y aparece el "hinchismo" en toda su extensión. Al fin y al cabo el deporte es también el sustituto del honor patrio que antaño teñía de sangre el campo de batalla. Las indumentaria de los jugadores no deja de ser un remero de los colores que llevaban los grandes ejércitos nacionales en las contiendas. Es por ello lógico que todo un país se vuelque cuando la ocasión lo merece para animar a un combinado nacional, pero debéis entender que a los que solemos seguir el basket se nos queda una cara de decir "ahora sí, ¿verdad?" en contra de los futboleros advenedizos, pero así es la cosa.

Claro, que todo esto carece completamente de importancia cuando lo que tenemos enfrente es un equipo como el de España. Debemos tener claro que lo que estamos viendo es algo histórico. Ojalá no sea así, pero este grupo de jugadores va a ser muy añorado cuando pase el tiempo, y espero que aún nos dé muchas alegrías. Estoy escribiendo esto cuando "sólo" acaban de barrer a la Alemania de Nowitzki en cuartos de final, pues mañana es el partido definitivo que abre las puertas de la gloria merecida, pero por eso quiero romper esta lanza antes de aprovechar la hora de la (esperemos, pues se lo merecen) victoria.

Por ello disfrutemos. Disfrutemos del saber hacer y del desparpajo de unos jugadores de ensueño que se dejan las entrañas en cada partido, pero que encima se divierten (y hacen que nos divirtamos). Es un verdadero placer verles en pista, y aunque el espíritu patrio, salvo para trasnochados fanáticos, es más ya una cosa del azaroso pasado que del inminente futuro sin fronteras (como plural son las nacionalidades es nuestro combinado, mal que pese a algunos), sigue siendo un subidón adrenalínico sentirse el brazo ejecutor (aunque sean otros los que jueguen, pero todos, de alguna forma, estamos
en la pista) de la pérfida Albión, la chobinista Francia o la prepotente Alemania. Se oye el rugir de las tropas ante la batalla, y por ello ese ruido tan hermoso que hace la red al traspasarla el balón nos suena (como el napal del loco aquel) a victoria.

Gracias, pues, Pau, gracias Jorge, y gracias José Manuel, Juan Carlos, Marc, ambos Carlos, Rudy, Felipe, Sergio, Alex y Berni. Y gracias, muchas gracias, Pepu. Gracias porque podremos contar a nuestros nietos que nosotros os vimos jugar.

Y suerte para mañana, y para el domingo.