Las manos en los bolsillos

Ya sabéis que huele a victoria.

No sé por qué (bueno, sí lo sé, pero ya me entendéis), pero ayer por la mañana ha resonado en mi mente (y sigue resonando ahora) la famosa cabalgata de las walkirias, y me he acordado del coronel Kilgore oliendo el napalm mañanero. ¿Qué por qué? Porque éste era el panorama que podía contemplarse ayer por la mañana desde nuestra ventana:

Sí, no es que me encontrara en Vietnam, sino en mi casa, pero el estruendo de los helicópteros y demás aeronaves ha sido notable. Y claro, dadme algo que fotografiar y allí estaba yo, tirando fotos como un loco.

Es lo que tiene el cielo de Madrid, que le sientan bien hasta los aviones en formación. Era una mañana espléndida, a fe mía. Y allí estaba mi cámara...

*************************

Un inciso necesario. El día de la Fiesta Nacional, con su parada militar, no deja de ser una conmemoración suficientemente rancia como para añadirle más componentes anacrónicos. Toda la movida suscitada por algunos, y apoyada por quien todos sabemos, ha resultado ser un bochornoso espectáculo en algo que no tenía que ser nada más que eso: una exaltación propia de otros tiempos pero necesaria a ojos de la situación política internacional de un país "moderno" (ejemplificado en nuestros cascos azules, de los que nos sentimos plenamente orgullosos). Era curioso ver toda la parafernalia que se montó a la hora de hacer traer la bandera desde los cielos, paracaidistas incluidos, cuando a unos pocos cientos de metros subsiste un banderón descomunal que sigue plantado en mitad de la plaza de Colón, como una especie de colofón del barrio más rancio de la capital (y os lo puedo decir con conocimiento de causa, pues he vivido allí una buena temporada de mi vida), y plantificada allí por los deseos de un ministro hortera y estrambótico (aún recuerdo su ridícula descripción de la "toma de Perejil") y mantenida por un consistorio metido en un lamentable pulso con el Gobierno central que no para de gastar el dinero de todos los madrileños en manifestaciones bochornosas y estentóreas. Para algunos la esencia nacional es portar ridículas banderitas importadas de lo más casposo y lo más hortera de los Estados Unidos, cuando para otros, entre los que me encuentro, sentirse de un país no es precisamente eso. Ser español no es ser hortera, ni anacrónico, ni perro ladrador de una injusta crispación; ser español es sentirse vivo, satisfecho de vivir en democracia y mirando al futuro sacudiendo las penas del pasado (y por eso aplaudimos la ley de memoria histórica). Lo siento sobre todo por las familias de los que murieron defendiendo esa bandera que algunos quieren apropiarse, que vieron como su momento de emotivo recuerdo se vio salpicado por los gritos de unos energúmenos (pocos, pero que sabían cuando debían hacerse notar) que no tienen educación, ni respeto, ni saber estar, ni inteligencia ni puta delicadeza que las valga. Espero que ellos mismos se hayan dado cuenta de su estupidez y se lo piensen antes otra vez; ellos y los que les auspician. Ni el Estado, ni el Gobierno, ni las instituciones les pertenecen; son, simplemente, de todos.

Perdonadme, pero las teclas me quemaban.