Las manos en los bolsillos

No tengo tiempo, no tengo tiempo. ¡No tengo tiempo, joder!

A todo bloguero le llega el San Martín de lo superfluo, de lo inútil, de lo gratis, de lo que no reporta beneficio. O de la cuantificación del placer producido. ¿Merece la pena el esfuerzo de casi tres años? ¿Hay alguien ahí? ¿Era esto lo que esperaba? ¿Realmente pretendía llegar a esto, o sólo imaginabas la posibilidad de ser leído por todo el mundo, como los grandes de la blogocosa?

No, no y no. Me agarraré al principio de los principios. Esto empezó porque sí, empezó porque me dio la gana y porque era muy satisfactorio ver tus textos en pantalla con una inmediatez asombrosa. Lo que antes era algo prodigioso, verte escrito en la Red, se convirtió en cercano, habitual, cotidiano, limpio e instantáneo. Y, ¡qué coño!, molaba.

De un tiempo a esta parte me cuesta ponerme a ello. Siempre hay algo mejor que hacer, o más “importante”. Pero me esfuerzo, me esfuerzo e intento superarme, fiel al lector anónimo que acecha como felino del Serengueti, y anhela que eche a correr para atraparme entre la maleza.

Me debo a vosotros, queridos lectores. Es un pacto no escrito, aunque sea a veces doloroso. Echadle la culpa a mi habitual y errátil modo de entender esta página. Comprendo la confusión. Hoy algo de música, puede que se caiga algún poema, cuando no una foto o un sucedido casi casi servido con prosa poética. Así no hay quien pueda.

Echadle si queréis la culpa a la precrisis de los cuarenta aún no cumplidos.

Haced lo que os dé la gana, mas no desfallezcáis tampoco vosotros.

Necesito vuestro aliento. Y vosotros mi carne fresca.