Las manos en los bolsillos

Hay un resplandor extraño esta noche. Puede ser que la luz de la ciudad se refleje en las nubes bajas, o puede ser que esté cayendo el cielo sobre nuestras cabezas. Y yo sólo puedo pensar en carne, y vísceras, y frágiles huesos rotos por el ímpetu de las balas asesinas. No lo sé, no lo puedo saber. Éste es un mes de cuesta de diciembre, cuando el tiempo, porque hay veces que ocurre, porque somos humanos, oprime y ahoga. Puede ser que ya no estemos acostumbrados a los atentados, como antaño, o es que ya somos tan escépticos que ni la tragedia nos hace inmutarnos ante los desmanes humanos. Cuando se clama por reclamar los derechos y los derechos (ora el Vaticano, ora los de siempre) son de nuevos repudiados, pisoteados. Cuando te enteras, por esos viejos compañeros de clase que recuperas en el facebook, que no todos los que aparecen en tu foto de EGB están vivos. Cuando, al fin y al cabo, las curvas del camino no te dejan ver el horizonte, cuesta dios y ayuda dar los pasos necesarios.

Habrá que atarse fuerte los cordones. Y andar, siempre andar, aunque sea a tientas.