Las manos en los bolsillos

Un desastre como el vivido en Chile es, siempre, inoportuno. Hay tantos testimonios en la red que éste de Antonio Skármeta puede servir de primoroso ejemplo; y no cabe duda de que las desgracias personales abruman cualquier consideración mundana, pero este terremoto ha sido también tan inoportuno que ha echado por tierra el V Congreso Internacional de la Lengua Castellana, una noticia que entristece aún más, ante la desgracia, a todos los hispanohablantes y (cómo no el Comando Filológico) a aquellos que cuidamos de nuestra lengua común.

Nos quedamos, pues, sin conferencias, ponencias, presentaciones y demás actos que iban a intentar dar un nuevo impulso al español en el mundo, y que van a quedar en suspenso sólo el demiurgo sabe hasta cuando.

8,8 en la escala de Richter..., ¡no puedo imaginarme lo que eso supone! Diez veces más potente que el de Haití. Sé que lo que menos importa ahora mismo es la lengua, pero, ¡qué demonios!, una cosa más que hemos perdido.

Desde Madrid, y en nuestra hermosa lengua, un abrazo a todos los chilenos. Esperamos que os recuperéis lo antes posible.

Vayan estos versos de Los sonetos de la muerte de Mistral como triste cántico del desastre.

Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
te bajaré a la tierra humilde y soleada.
Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
y que hemos de soñar sobre la misma almohada.

Te acostaré en la tierra soleada con una
dulcedumbre de madre para el hijo dormido,
y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna
al recibir tu cuerpo de niño dolorido.

Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,
y en la azulada y leve polvareda de luna,
los despojos livianos irán quedando presos.

Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
bajará a disputarme tu puñado de huesos!