Las manos en los bolsillos

Y no hay nada más que decir, amigo Rubén...

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque ésa ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

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Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

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lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos,

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos

y no saber adónde vamos,
 ni de dónde venimos...!

Bueno, no sé por qué, pero me parece que ésta no era la idea, ¿verdad? En cualquier caso, viva la poesía, manque pierda.